Havia ali,

num canto estremecido da casa
Um violão e algumas partes de tintas já usadas.
Você me perguntava o que acontecia
Nada, eu, mesmo não sendo, dizia.
Fazia seu café; o requentava
Fazia sua música; a esfriava para você não se surpreender.

O que pressinto,
O que sinto...
Eu dizendo nada, nada dizendo no nada da nossa escuridão.
Escuridão que esclarecia
Clarão que escurecia.
A questão era o nada

O nada que fazia sua canção.